La Niña con Furèsta ha vinto la Targa Tenco come miglior opera in dialetto. Un riconoscimento necessario per un disco che grida e invoca, per un live come quello del Medimex che diventa cura. Per Chiena ‘e scippe e ‘o core sano
Una Furèsta di suoni
I suoni di Furèsta non arrivano: spalancano. Sono zoccoli, grida, tamburi che non chiedono ascolto, ma invocano risveglio. Vibrazioni grezze, antiche, primordiali, che si annidano nelle ossa prima ancora di passare per l’orecchio. È un album che non descrive la natura: la rifonda. Selvatico non nell’ estetica dei suoni, ma come condizione originaria, ancestrale, dove la voce è corpo, il ritmo è carne, e ogni suono è gesto.
Più che un disco “femminile”, Furèsta è generativo: partorisce visioni, apre spazio, accoglie voci, richiami, memorie stratificate. Non rappresenta: crea. Non reclama identità, grida fortissimo possibilità, urla forte e chiaro intenzioni e posture con linguaggi nuovi, ibridi, fertili.
Un Sud che non sta mai fermo, che si spezza e si ricompone in canto, in lotta, in bellezza ruvida.
Parlare col ventre: l’intelligenza del corpo
In Furèsta, La Niña incarna le sue canzoni. Ogni parola nasce da un’intelligenza fisica, sotterranea, che pensa con le viscere. I testi prendono le forme di immagini evocate che diventano fotografie di ricordo nitide. Ritmi percussivi ossessivi e voci urlate trasformano la musica in rito: è il corpo che si fa oracolo, che scrive un’altra grammatica. “Tremm’”, ispirato al bradisismo flegreo è una vibrazione non solo sismica ma emotiva, relazionale. Le frequenze basse e frammentate, il suono dei suoi capelli come strumento, i respiri, diventano presagi. Ogni battito sembra il passo di qualcosa che sta per nascere—o crollare. È un’ode alla fragilità potente, al vuoto che genera.
Lingua selvatica, lingua creatura
Il napoletano, nella sua versione viscerale e aspra, è l’utero linguistico di Furèsta. Non dialetto, ma creatura sonora, viva. In “Guapparìa”, si fa denuncia viscerale: “Crid a dio ma nun chiagn pe’ chi more”.
In “Oinè”, la voce si fa animale. Sibilante, ritmata, irregolare, imita il passo del serpente e le zampe del gatto. È lotta fra istinti, erotismo e sopravvivenza, una scena scritta con versi-lame: corti, precisi, taglienti.
E poi “Mammamà”, nuda come una nascita. Solo voce e coro. Una madre che parla, un dolore antico che vibra nel petto e nel palato. Il canto diventa gesto generativo: chi ascolta, sente il proprio corpo risuonare. Come se quel trauma fosse condiviso, atavico.
Generare senso: la politica nel suono
C’è una forza politica in Furèsta che non passa per lo slogan. È più sottile e più profonda: riscrive il senso stesso dell’ascolto. In “Sanghe”, La Niña e il poeta egiziano Abdullah Miniawy intrecciano napoletano e arabo. I due idiomi non si traducono: si abbracciano. Il sangue come ponte, come storia ciclica che chiama alla memoria e alla cura. E poi “Figlia d’ ’a Tempesta”, ormai un inno virale, più che femminista: cosmogonico. La protagonista non è solo donna: è vento, mare, potere metamorfico. È chi genera, chi distrugge, chi custodisce il fuoco sotto la pelle. «So’ figlia d’a tempesta» è un atto di esistenza radicale: non si chiede spazio, lo si crea.
Furèsta come paesaggio vivo
In chiusura, “Pica Pica” è la gazza ladra che ruba luce, oggetti, suoni. Una figura liminale, sfuggente, che vola tra i margini della lingua e della memoria. È il simbolo perfetto dell’album: Furèsta è un territorio da esplorare, non da comprendere. Non è disco da playlist, ma Furesta è paesaggio, una foresta da attraversare.
Ogni traccia apre una ferita fertile, uno spazio di visione, una soglia.
Furèsta non offre tesi. Ti costringe a stare. A tremare, a ballare, a ricordare da dove vieni. È un lavoro radicale, non perché estremo, ma perché va alla radice del suono, del corpo, della lingua, del Sud. È un album che genera. E rigenera.
Un corpo vivo che canta. Una voce che semina tempesta.
